J'ai laissé en ce lieu

Le regard interdit

Et tous ces petits liens

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Je ne dirai plus d'elle

Que je l'aime, elle n'est plus.

Ses sourires sont restés,

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C'était un lac profond,

Sa surface frémissait,

Comme sa peau sous ma main.

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Le joueur de trompette

Avait mal à la tête. 

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Son regard ondulait,

Vague d'eau,

Vague espoir.

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Son étincelant regard n'avait plus aucun sens. Elle avançait vers moi à pas lents. Sur son visage, déformé par la colère, ses yeux, comme deux boules vertes, roulaient dans leur orbite. Quel mot avais-je prononcé pour la mettre dans un état pareil ?

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Les bois, sombres et pesants,

Parures de l'inutile,

Du cerf vieillissant,

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Il aimait son regard

Et ses petits frissons,

Vaguelettes sous la lune...

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Pardon.

Le vieillard songe.

En lui tant de flasques attitudes.

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Je me domine.

Les efforts de mes muscles m'épuisent.

Le ciel, un instant soutenu, s'effondre.

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Il y a des jours d'Avril,

Qui ressemblent à Décembre,

Depuis que tu as fui.

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Regarde ce ciel bleu

Et la rosée du matin qui dépose sur les feuilles,

Comme des perles d'azur.

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La tête

Attenante au cerceau mort

Comme d'éternels palabres inutiles

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Il y a des mots si doux,

Qui calment les tempêtes,

Des mots qui, prononcés,

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