Il y a des jours d'Avril,

Qui ressemblent à Décembre,

Depuis que tu as fui.

De ces jours qui éclatent,

Comme des marrons lancés,

Dans les feux de l'hiver.

Ces jours sont aussi froids,

Que les pics acérés,

Des neiges éternelles.

Les jolis papillons,

Egarés, ne volent plus

Et les arbres toujours nus,

Hésitent à se parer,

De feuilles du printemps.

Les parfums s'effilochent

Et les brumes ne savent plus,

Si elles doivent s'éclaircir.

Les petites coccinelles,

Ne veulent plus rougir

Et les glands des gros chênes,

Se retiennent de tomber.

Les rues sont des allées,

Recouvertes de feuilles,

Qui se croient en automne.

Les oiseaux sont muets,

Leurs beaux chants se sont tus.

Je regarde ma montre,

Aiguilles paralysées,

Figées sur l'heure maudite,

De ton brusque départ.