Style : Poème | Par Hubert Mordain | Voir tous ses textes
Certains l'appellent « La Nice de l'Est »,
Mais en réalité il n' en est rien,
Il vaut mieux rester modeste,
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On m'appelle communément la Pomme,
Je ressemble un peu à une Poire en somme,
Avec une forme plus arrondie,
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Au départ, ça m'a bien fait rigoler,
La pelouse du voisin, si belle,
S'est retrouvée en une journée,
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C' est une terre entre Vosges et Jura,
Encastrée entre Bourgogne et Suisse,
Le temps là-bas semble long parfois,
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Depuis toujours elle me suit,
ou que j'aille, elle est là,
A chaque instants de ma vie,
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Rive droite-rive gauche quelle importance,
Entre les deux mon cœur balance,
Je n'ai jamais su faire le choix,
Car tout les deux ont des coins sympas.
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Ils habitaient une petite maison,
On les appelait les pochtrons,
C'était un couple de vieux,
Qui ne vivait pas au mieux.
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C'est un îlot tranquille,
Au milieu d'un lac,
A deux pas de la ville,
Au fond d'un sentier cul de sac.
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Quand je suis passé près d'elle,
Elle était vêtue d'une robe bleue,
D'un azur plus joli que le ciel,
Qui lui donnait un éclat lumineux.
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Le bonheur est éphémère,
Il ne dure pas une vie entière,
On le tien un jour dans ses mains,
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Sophie, j'admire ton courage,
Ta façon d'avouer ce secret,
Qui tenait ton esprit en cage,
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Il est arrivé, la cisaille à la main,
Bien déterminé à faire aujourd'hui,
Ce qu'il aurait pu faire demain,
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Romane écrivait depuis longtemps,
Dans son journal intime,
La vie de ses amis, de ses parents,
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