Ils habitaient une petite maison,
On les appelait les pochtrons,
C'était un couple de vieux,
Qui ne vivait pas au mieux.

Nous étions des gamins,
Une bande de copains,
Qui adorions mater,
Ces deux vieux allumés.

On avait à peine dix ans,
On était déjà bien chiants,
Toujours à l'affût ici ou là,
Du moindre faux pas.

Ces deux vieux nous amusaient,
Surtout quand ils se tabassaient,
Parfois, après avoir bien bu,
La vieille recevait le pied au cul.

Nous rigolions de tout cela,
Sans comprendre ces deux fadas,
Ni l'alcool et ses conséquences,
Et cette omniprésente violence.

Aujourd'hui, ces gens sont morts,
L'alcool leur a joué un vilain sort,
C'est ainsi qu'ils ont fini,
Victimes de leurs beuveries.

Lui est parti en premier,
Un matin, il ne s'est pas réveillé,
Quand à elle, guère plus tard,
On l'a retrouvé raide un soir.

Ils sont donc morts comme ça,
En abandonnant vingt chats,
Ainsi qu' une bande de copains,
Qui se sont senti bien orphelins.