Un rien voûté, il marche,
A petits pas, en murmurant,
Puis soudain, il crache,
Sur le côté, tout en avançant.

Il ressasse le temps, la vie,
Ceux qu'il a connu,
Qui bien avant lui sont partis,
Et de sa jeunesse disparue.

S'appuyant sur sa cane,
Il matte au loin un banc,
Juste à côté d'un platane,
Au pied de l' étang.

Deux-cents mètres c'est rien,
Du moins quand à vingt ans,
A quatre-vingt, nom d'un chien,
C'est beaucoup moins amusant.

Qu'il est loin le bon temps,
Ou marcher n'était pas galère,
Ou la vie était un jeu d'enfant,
Tout ça hélas fait parti d' hier !

Dire que quand j'étais gamin,
Je me moquais des vieux,
Des vieux croûtons de pains,
Comme je disais, l'air injurieux.

A présent, mon tour est venu,
C'est moi le vieux croûton,
Je ne reviendrai pas là dessus,
Il faut bien se faire une raison.

Comme quoi la vie passe vite,
La preuve je n'ai rien vu passer,
Là, j'ai des maux, de l'arthrite,
Bientôt ma vie sera terminée.