Devant la porte de sa maison, j'ai planté une graine d'olivier et je suis parti. Je suis parti pendant cinq ans. Ensuite, je suis revenu, et l'olivier avait poussé. Il avait grandi si vite que maintenant, il bloquait la porte de l'extérieur. Alors elle, qui était à l'intérieur, ne pouvait plus sortir.

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Note : Le jour où j'ai composé ce texte, je n'ai pas suivis l'exemple de Baudelaire, qui consommait des drogues et de l'alcool, mais n'écrivait jamais sous leur emprise. Si j'ai posté ce texte, c'est qu'il a quelque chose de brutal que j'ai beaucoup de mal à retrouver. C'en est même très drôle par moment. Par contre, il est franchement dans la lignée des surréalistes.

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J'avais une station expérimentale à l'est du Groenland. Elle était située au bord de la mer. Quatre cent kilomètres en dessous, c'était l'Islande. Je ne savais pas vraiment pourquoi j'étais là. Je savais juste que j'aimais mon travail, j'aimais le froid, les glaciers, la neige et la couleur blanche.

Ça faisait quatre mois que j'étais seul dans la station. Un convoi de ravitaillement devait arriver dans la semaine, j'avais tout prévu comme d'habitude. Un peu de compagnie me faisait du bien.

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