Petite rebelle au coeur de rocaille,
Fléchissant face aux nombreuses batailles,
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Ce n'est pas d'amour et d'eau fraîche que nous vivons...
Pourquoi l'Homme est-il assoiffé de pouvoir?
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Ils se disent Hommes de pays,
Mais ne recherchent que gloire et profit,
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Le mots brûles sous ma plume,
Les lignes en perdent l'équilibre,
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C'est un songe,
Une étrange caresse,
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Il est des hommes et femmes qui fondent tout leurs espoirs sur l’amour et l’être aimé. J’en eu fais partie, jusqu’à ce jour de novembre. Le vingt cinq novembre deux mille cinq.
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De longues et dures tristesses reflétant,
Sous la noirceur d'un oeil asséché,
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Je me suis souvent demandée,
Pourquoi enfanter?
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J'avance sous la pluie,
La nuit pour seule amie,
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Ô Roméo! Pourquoi es-tu Roméo?
Moi qui raffole tant de l'odeur de ta peau,
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Je me suis noyée dans tes cris,
Oubliant les bonheurs de la vie,
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Si mon coeur était un blasphème,
Il porterait ton nom,
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Je te veux, comme l'on veux un ange,
Comme pour imiter le vol d'une mésange,
Tu es l'inattrapable, l'impossible,
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Une vie trop éprouvante pour mon coeur,
Lorsque sans cesse me submerge les peurs,
Que faire puisque tout m'exaspère,
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