J'ai écrit à la plume sur des feuilles de Vélin. Au stylo-bille sur des tickets de bus. Au feutre sur des panneaux de circulation. Avec les doigts sur le sable des plages bretonnes.

J'ai écrit avec tout ce qui peut laisser une trace sur quelque chose.

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J'ouvre un oeil. C'est dimanche. Ouvre l'autre. Me lève. Ouvre les volets. La maison est sombre. Un peu plus qu'à l'accoutumée. Je tente une lumière. Puis une autre. Rien n'y fait. Une bougie peut-être. Un chandelier entier. Inutile. Le gris s'étend. Il quitte les stratus pour venir s'installer à mes côtés. Patient.

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