Je m'appelle James et je suis comédien de X. « Hardeur ». Mon métier n'est pas pire qu'un autre et il comporte l'inestimable avantage de rapporter beaucoup d'argent quand on s'y prend bien et qu'on ne compte pas les heures. Mon nom commence à être un nom et c'est désormais les producteurs qui m'appellent. La roue a tourné. Après une longue période de vaches maigres et de coups de fil inutiles à des producteurs de seconde zone, c'est moi qui désormais attends que le téléphone sonne et que l'on me propose des contrats tous plus juteux les uns que les autres.

Lire la suite

Lolita nie en bloc
Quoi au fait ?
Tout ce qu'elle sait déjà.
Les règles élémentaires du vivre, de l'aimer, du se comporter.
Elle virevolte en dessus de ce qu'elle sait pour oublier ce qu'elle ignore,
Pour s'oublier elle-même dans une extase folle et interdite et solitaire.
Interdit.
Voilà le mot.
Interdit de ne pas aimer celui qui lui est destiné.
Interdit d'aimer celui qu'elle ne doit même pas rencontrer. Qu'elle aime.
Déjà.

Lire la suite

Un avion, un bulletin, un sondage, dans ton cul.
Une urne pleine, une idée vide,
un conflit d'idées neuves, un vieux conflit d'idées
pas si neuves, une mémoire saturée et sélective,
un oubli collectif et une manif à plusieurs,
la solitude de l'isoloir, la multitude des défouloirs,
un bruit de bottes dans les couloirs, une peine de mort en moratoire,
un buste droit en chemise noire.

Lire la suite

à Philippe de Broca

Je suis dans ma chambre. J'écris. Mon vieux radio cassette passe pour la énième fois cette vieille cassette des Stones que j'aime tant. Elle en est à Neighbours. Par habitude, je monte toujours un peu le son sur celle-là. Je l'aime bien. Immédiatement, la narration se fluidifie et les idées me viennent mieux. Macha, mon héroïne va tomber gravement malade et peut-être l'ami Vlad va-t-il se précipiter chez elle pour lui soutenir la tête lors de son dernier soupir. Il lui doit bien ça après tout. Après tout ce qu'il lui a fait subir à cette pauvre Macha. Je vous raconte ? Rapide alors.

Lire la suite

Quand je rentrai chez moi ce jour-là, je trouvai Michel affalé dans le fauteuil défoncé, roulant un bon pétard.

« Salut, ç'a été ta journée ?
_ Non, la misère. Ce matin en me levant, je veux faire du café et la cafetière était restée dans le salon (enfin, le pot de la cafetière en fait) et y avait les deux Michel, tu sais, les potes de Michel, qui squattaient le canapé. J'y vais, tu vois, sans faire de bruit, à pas de velours, je chope la cafetière (enfin le pot de la cafetière), je reviens dans la cuisine - et attention, tout ça dans le noir absolu pour pas réveiller les cons - je vais mettre de l'eau dedans, tu vois, et là... ils avaient vomi dedans ces bâtards ! Je te jure. Vomi dans la cafetière (enfin dans le pot quoi)... Un tout petit peu dur à huit heures du mat'. Bon. Je la lave comme je peux. Et là... Plus de café. Dans ta gueule, Michel. / Et toi ?

Lire la suite

Longtemps, j'ai lu Proust de bonne heure. Et puis j'ai arrêté. Parce que je suis mort. Un fan de Céline m'a logé une balle dans le crâne et ne m'a pas fait crédit de ma mort. Il a fait un tout petit trou. Du beau boulot. Rien à dire. Un pro le mec. Il est arrivé par derrière. Peinard. Il a gentiment appuyé son canon sur l'arrière de ma tête et pouf.

Depuis un moment je ne lisais plus Proust. Je n'en avais plus le temps depuis qu'un client m'avait branché sur une drôle d'affaire en fait. Une affaire qui tombait au bon moment parce que j'étais présentement complètement fauché. Il avait pénétré dans mon bureau aux aurores et m'avait asséné une affaire. Un travail, quoi. Monsieur, j'ai beaucoup entendu parler de vous. Le bla bla habituel. Je veux un type discret : Lisez tout Céline ! Monsieur, au plaisir. Et il était reparti, me laissant une enveloppe kraft sur le bureau avec vingt mille balles dedans et Voyage au bout de la nuit en NRF.

Lire la suite