Assise sur le sol de la salle de bain, l’atmosphère n’est plus qu’un  mélange de fumée et d’alcool. La bougie ne cesse de se consumer, pour ne plus que ressembler à mon esprit.

Je perds pieds, l’âme se meurt, sous les débris des blessures internes. Je ne peux plus réfléchir, allongée sur le carrelage, regardant le ciel à travers le velux.

Aucun signe. Mon corps inerte est transporté dans un voyage spirituel, où ma perte est proche.

L’aspect sanguinolent ne cesse d’augmenter face à l’entaille que je me suis infligée au poignet. Mes peurs s’enfuient… Le malheur se disperse sur le carrelage. On dit qu’au moment de sa propre mort, les moments intimes de notre vie défilent sous forme d’images, comme sur une ancienne pellicule d’un film de cinéma. Une seule image est présente, moi rêvant au bonheur inaccessible d’une vie. La mienne.

Beaucoup de personnes diraient que le suicide n’est qu’une profonde lâcheté face aux gens qui nous aiment. Non, c’est une façon de se sauver face à des problèmes sans solutions. Sans capacité de voir un seul espoir se tisser. Oui, le suicide n’est pas moral, il ne devrait pas être autorisé et j’en passe. Mais, si l’on ne choisit pas le fait de naître, on peut prendre le droit de mourir. En cours de droit, on vous apprend que le suicide est un fait et non un acte, c’est-à-dire que ce n’est pas voulu. Décidément, la loi est bien trop rigide. Jamais, je n’ai entendu une seule histoire où un suicide n’était pas voulu. Genre « Oups, le couteau m’a lâché des mains et est pile tombé sur mes veines en taillant un long sillage ! Zut, je vais mourir ». Sinon, une mort non voulu cela s’appelle un meurtre. CQFD.

Ainsi, le point mort arrive… Mais, avant cela j’avais une vie.