La véritable histoire d'Edgar Allan Poe débute le 7 octobre 1849. Cette nuit là, ce dernier fait un terrible cauchemar.
Craignant pour sa vie et ne discernant plus très bien le réel de l'irréel, il décide d'appeler son vieil ami, Stephane. En effet Edgar croit être poursuivi par des bouteilles de Jack Daniel. Mais son ami Stéphane etant mal armé chez lui, Poe décide d'aller voir Victor Hugo. Mais ce dernier est dans un misérable état. il est en plein trip. Hugo délire complètement et ne peut aider notre pauvre ami qui s'égare de plus en plus dans la nuit malfaisante.
Soudain, Edgar voit un corbeau devant ses pieds. Il s'approche du volatile et le reconnait. C'est son corbeau, il s'appelle Brandon. Il est unique au monde car c'est celui de Poe mais en plus Brandon lit des livres. Puis l'oiseau s'envole. Edgar se sent de plus en plus seul quand il voit surgir Friedrich d'un buisson avec plein de montre à la main.
Poe interloqué lui demande ce qu'il fait et Friedrich lui répond qu'il chit l'heure depuis des années. Poe devenant complètement fou devant ce grand n'importe quoi décide de suivre une lumière au loin.
Pour se calmer il décide de sortir son I-Phonographe de sa poche. Malheureusement Alfred lui a piqué ses deux vyniles la dernière fois qu'il est passé chez lui.
Sa dernière chance de résoudre cette énigme serait d'appeler Ses deux grands amis Charles Baudelaire et Arthur Rimbaud, mais ces derniers sont partis en vacances. Edgar croit savoir que Rimbaud est parti en voyage vers l'aisne tandis que l'autre est à Montargis. Résigné et ayant épuisé la batterie de son sony ericsson (Eric ne peut plus sonner puisque sont portable est déchargé ce qui prouve que Poe raconte vraiment n'importe quoi pour vendre un bouquin, c'est un peu comme Marc Lévy, en fait comme son nom l'indique ou presque, Marc tu l'évites...Bref continuons)
Edgar exténué décide de dormir par terre en pleine rue à côté d'un scarabée. Puis après quelques heure Poe se réveille, le scarabée dort toujours. Le jour ne s'est toujours pas levé. Poe comprend alors qu'il est mort. On a eu sa peau. Poe est damné...