Les talons claquent sur les pavés, madame promène son élégance dans les quartiers chics. Elle attire tous les regards et elle le sait. Cette femme est classieuse, ses lèvres carmin contrastent avec son tailleur Chanel immaculé. Un foulard lui couvre le cou, un carré Hermès surement. Il est midi et le soleil tappe, elle s'assoit à la terrasse d'un célébre café parisien et, habituée, on lui amène un perrier citron. Le serveur lui dit deux mots, demande des nouvelles de ses filles et fait passer un paquet pour son mari, un talentueux architecte. C'est l'heure de pointe et dans la foule, une silhouette se détache, s'approche. Elle prend alors un petit air hautain, et d'un geste presque théatral, arrange sa frange blonde. Sûre d'elle, elle assume, féminine. Jusqu'à ce qu'elle croise le regard azur de l'inconnu, connu. Aucun mot, elle sait, elle le reconnaitrait entre mille. Cet homme, son amour de jeunesse, son seul amour, celui qui a ravagé son coeur, son destin caché. Toute son assurance vole alors en éclat, le trouble coule sur ses joues. D'un geste nonchalant elle essuie son mascara, se perche sur ses escarpins. Le calme a laissé place à la précipitation. Son foulard est tout entortillé, et elle n'y prete aucune attention, elle fuit comme il y a vingt ans. Des yeux bleus auront suffit à la rendre plus vulnérable que jamais et elle pleure comme une gamine.
Il y a deux minutes, elle croyait avoir réussi sa vie.