A l’entrée de ma narine,

Les portes coulissent

Si fines,

Qu’elles se frôlent

Dans un coup de vent à l’air drôle

Sur la paroi longue et lisse,

Viennent s’agiter

Et glissent

Les humeurs d’air

Dont on sent des choses à travers

Un fumet s’épanche

Senteur d’hier

A l’air sucré

Ses notes ont leurs dessous cachés

Au bord d’un joli rond,

Roulent des tranches

De citron

Beautés acides　;

Coquines aux formes timides

A l’entrée d’un autre ovale,

Un ton, plus haut, sonne et

Chante le ale

Qu’il découvre presque

Quand il dévoile les reliefs chantants d’une fresque

Aux bords d’un puits en creux,

Dans la bouche,

Des tranches coupées en deux

Dispersent les miettes en rangées

Et glissent sur la nuque quelque rondeur de cannelle dérobée