Au creux des poitrines battantes

Qui accueillent les dos langoureux,

Sièges des douleurs lentes;

Trois chaises vides sur terre et loin du feu.

Raccrochées à leurs deux jambes par des punaises,

Viendra-t-on s’asseoir sur l’une des trois chaises?

Droite comme les deux autres, celle du milieu,

Mais plus molle encore que la fatigue d’été;

Son ventre coule ses langueurs de cieux.

Chaise noire comme une pièce que l’on a oubliée,

Où la lumière jamais ne vient bercer son alo d’aise;

Qui viendra donc s’asseoir sur la chaise?

Contre cette poitrine lourde que les âges ont déformée.

Assise la chaise est sans jambes, traîne

Son giron inexistant d’homme tronqué,

Sur le sol qui ne cesse de l’assommer;

Par les cahots de ses reliefs incertains.

Quand viendra-t-on s’asseoir sur la chaise, enfin?