Tension

Quand l’aiguille implacable nous dicte d’attendre,

A côté, une voix ordonne de se détendre,

Seuls, nous n’avons rien à prétendre,

Mais un banc où s’étendre　;

A la main de se tendre.

Quand la main s’est tendue,

Vers le sol gris, étendue,

Silencieuse, l’aiguille prétendue,

Et pourtant, tombée de son ressot détendu　;

                                             Reste la main enfin libre du temps tant attendu