O Seigneur tourmenté par un Démon perfide,

Séraphins échoués sur les rives d’en bas,

A côté de l’Enfer, Ton Paradis est vide,

Ton Purgatoire est blanc, et, Dieu, Tu ne l’es pas.

Les martyrs qu’a le jour sont semblables le soir :

Ils hurlent vers Satan leurs stupides amours ;

Mais le Diable est de ceux dont l’humour même est noir,

Et, les voyant souffrir, les refusent toujours.

Enivré par le son de l’acier rutilant,

Son rire grave en nous un souvenir sans nom ;

Il nous paraît si sombre, si froid et sanglant,

Qu’Alastor, face à lui, semblerait être bon.

Lorsque l’obscure Nuit viendra nous engloutir,

Son image vivra dans mon âme effrontée ;

Quand ce sera la fin, je devrai l’applaudir,

Et mourir sous les yeux d’une croix renversée.

O Seigneur tourmenté par les sanglots des fous,

Séraphins crucifiés dont les cœurs toujours luttent,

Demandez-vous pourquoi nous adorons vos clous,

Demandez-vous pourquoi même vos anges chutent.