Tous les matins, je viens m'allonger dans cet endroit calme qui me détend. J'écoute beaucoup, j'entends un peu, des fois même je parle. Je dis souvent des mots sans importance, enfin pas pour moi mais des mots qui ressemblent à ceux de tous les autres. C'est peut-être pour cela qu'ils sont importants : amour, désamour, différence, similitude, couleurs, plaisir, conscience. Parfois je me permets de dire mon admiration pour une écrivaine que j'ai remarquée avec mes petits yeux rusés et mon éponge cervicale, sans penser à mal, juste pour dire que l'on existe d'un côté et de l'autre de ces écrans traits d'union. D'autres fois, je tombe amoureux et toujours je me rends compte que je vis.
Et cela est extraordinaire. Savoir que l'on vit en voyant se dérouler ailleurs des histoires qui ont exactement le même fondement, la même capacité d'indignation ou d'investissement, la même inaptitude à échapper au joug naturel, à la gravitation universelle, aux lois d'agrégation qui nous permettent de survivre, est une jouissance absolue. Cela fait partie du savoir, cela procède de la recherche scientifique autant qu'empirique, c'est de la connaissance pure où l'objet ne peut plus être distingué du sujet. Je scrute avec une ferveur inouïe dans cette nouvelle boîte de pétri tous les possibles qui s'harmonisent et se développent, j'en fais ma culture. Et quand je détourne mon regard de cette lame de verre, je retrouve intactes mes forces et mon envie pour vivre ce que je peux construire avec plus de détermination encore.
Alors, je m'enfonce dans un cocon tissé de ces fils invisibles que je reconnais, je me love dans un amour toujours unique et tellement ressemblant à tous les autres et je peux enfin me dire que la grande difficulté de la vie est là : savoir ce que l'on vit, et savoir le vivre par soi-même.
Le lendemain, je reviens m'allonger, toujours plus fort parce que je sais que dans tous mes dialogues, dans tous mes gestes, dans toutes mes pensées, j'ai été moi-même.

Merci.
Combien vous dois-je ?