A la veille du jour sacré que je redoute,

Mon âme est dans la confusion d'une vision:

Je me réjouis et réfute ce doute,

Car atteindre mon but n'est que pure illusion.

Cette date verrait mes joies ensoleillées,

Longuement étouffées par une peur constante,

Et soudain éveillées un matin de juillet.

Ici persiste l'illusion qui me hante.

Ce début d'été pourrait s'annoncer pluvieux,

Car le soleil sourirait à d'autres que moi.

mon esprit ne pourrait alors être envieux,

Car la pluie que je verserais hors de moi,

S'enfuirait avec mon illusion permise,

Que soufflerait dans un autre monde la bise.

Avril 1992