Le monde est un amas de fleurs différentes.

Il les arrose parfois d'un parfum de menthe,

Et combat en vain le temps pour qu'elles ne fânent.

Là, il est des plantes brutes qui de tout, profanent.

De leur arrogance elles ont taillé des épines,

Dressées par dessus leur corps, comme des mines

Dont le but serait de bombarder mon ami:

Un Lys, pur comme l'esprit, dans un champ d'orties.

La sagesse est son combat contre toute atteinte,

Contre toutes ces fleurs, qui de noir sont peintes.

Le Lys, doté d'innombrables nervures sensibles,

Côtoie pourtant ces plantes dont il est la cible.

Mais le son de son silence se voit voué

Aux traîtres roseaux et aux fidèles pensées.

1992