L'automne est arrivé avec ses brumes, ses brouillards et sespremiers frissons. De bonne heure la porte s'est ouverte. Avait-on frappé  à la vitre de cette petite porte de la cuisine ? Mais pourquoi donc s'arrêter à un tel détail dans un tel moment ? Est-ce de l'évitement ? Du refus d'accepter une réalité inassimilable ?

Mais, les deux hommes sont là, maintenant. Debout. Immenses. Sombres. Sérieux. Ils emplissent la pièce d'un monde  indéfinissable, d'un monde suffisamment éloigné pour que le nôtre, notre monde et le leur n'aient jamais à se rencontrer. Pourtant, ce monde d'ailleurs est là, vainqueur, et va imposer ses volontés.

Pas de paroles. Ou alors, quelques-unes unes, des mots convenus, des mots «  de pas de chez nous « Des mots qui sonnent comme des commandements, comme des proclamations, comme des claquements.

Mais déjà la petite porte de la cuisine s'ouvre pour laisser passer l'adolescent et sa petite valise beige. Tremblements. Fatalité.

La voiture est là. Juste devant la petite porte, à quelques pas, symbole de séparation, de puissance, imposante, à l'image du chauffeur qui, en vain, tente d'exorciser la douleur de celui qui reçoit comme un coup le sentiment d'une cassure sans retour.

Juste un regard pour la petite fille blonde et frêle. Juste un regard qui libère des larmes trop longtemps retenues. Des larmes qui soulagent. Des larmes comme un voile de fin tissu transparent qui s'interposeraient et adouciraient ces secondes empreintes d'une désespérance impuissante.

Un regard bleu qui restera à jamais ancré, un regard bleu qui flottera au fil des années dans la jeune mémoire, comme un fragile nuage ballotté par des vents capricieux dans un ciel parfois complice.

Puis, commence le trajet. Les routes sinueuses découvrant des paysages nouveaux, finalement étonnants.Les douleurs d'adolescent se parent des découvertes que la vie propose transformant parfois celles-ci en fardeaux, mais aussi en espoirs jaillissants.