Et puis tu es revenue, avec tes bagages qui sentaient bon les vacances, comme une odeur familière, l'odeur du retour, avec un parfum d'interdit, une odeur unique, faite de tous les amusements, de toutes les joies, de tous les petits plaisirs vécus ailleurs. Et il y avait, au milieu de toutes les traces de ta semaine une espèce de ciment, quelque chose qui pesait lourd et qu'on avait du mal à extraire de ton sac, un solide qui t'appartient, un bloc d'amour indestructible que tu as posé, là, entre nous, au pied de notre mur. J'ai fait la même chose avec le mien. En montant dessus, on peut se voir au-delà des barrières qu'érigent entre nous les différences parfois mal comprises, les schémas de nos anciens et les vieux diktats de la société, on peut se donner la main, on peut même s'étreindre.
On va avoir du mal à les passer d'un même côté ces deux masses, elles sont trop lourdes ; d'abord, ce n'est pas utile et puis quel côté choisir ?
Miracle, ces petits bouts de mur viennent s'encastrer parfaitement dans notre édifice, ils deviennent des socles, des marchepieds, des margelles, des estrades où nous devenons des bateleurs amoureux, des pignons où nous arrimons nos envies, où nous déployons nos drapeaux. Et chacun comprend qu'on a le droit de s'aimer, à notre rythme, à notre mesure, en emplissant nos ciels de ces nuages roses et dorés, bleus et lumineux, rougeoyant et ensoleillés qui chantent en permanence l'épopée magnifique de tous les amoureux du monde. Et l'avenir irradie. Nos souffles s'accélèrent et s'échangent dans une impatience pleine de plaisir, dans le brusque besoin de nos présences et de tous les gestes souriants que l'on fabrique pour l'autre.
Il est bien notre mur, on peut poser les coudes dessus