Sur le sera des bêtes,

Étaux de genévriers morts,

Étendues clairsemées de tristes agonies,

Avenues surpeuplées,

Mottes apeurées et tendues

De discrétion obscure.

Les orgues prirent cette teinte violacée,

Éternelle,

De l'arrosoir pleurant

Tout prés d'un saule pleureur.

Fallait-il que les herbes,

Une à une arrachée,

Prissent ombrage

De la langueur des tourterelles,

Lorsque d'un vol planant,

Elles ne surent éviter la flamme.

Bourgeons inertes et inutiles,

Côtoyant dans l'absurdité,

Le pollen déposé

Sur un amas de pierres.

On aperçoit encore le désert

Se rider sous son rire vengeur.