La feuille qui bouge

Et qui ne veut plus partir

De l'arbre creux déraciné

Etranges végétaux longs et maigres

Barrière jadis vivante

Sur un désert

Aujourd'hui absolu

Là-bas on se réjouit

Plus de fumée,

Plus de boue

Plus de cendres

Plus d'usines

Plus d'ordures

C'est la fête

Ils sont heureux les cafards malhabiles

Et se complaisent

Sur les cadavres dégradés

Des hommes fabricants de papier et d'odeurs

Dans la masse mouvante des dos noirs

Ils n'ont pas vu le jeune cafard

Qui élabore lentement dans son cerveau

Le plan d'une usine de conserves

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