J'entamais un à un

Mes soupirs inventés.

La route sinueuse

Ne laissait aucun doute

Au marcheur douloureux

Que j'étais.

Jadis, au sommet de la butte,

Guetteur courageux,

Je regardais le lointain horizon.

Rien.

Même la poussière

Avait déserté la lumière,

Et les sons comme gelés

Dans cet air de feu

Comprimaient la fréquence.

Un son suspendu

Comme un pont

A demi délabré,

N'arrivait plus

Au sommet de la gamme.

Par moments, un étau

Resserrait les dernières tentatives

Du bruit désarçonné.

Regard.

Regard perdu,

Qu'un mirage amoindri

Récupérait par l'étrange alchimie

Du rayon lumineux

Prisonnier du désert.

La plainte avançait,

Ondulait, se cabrait.

Le guetteur

Que j'étais,

Ressentait à jamais,

L'ultime défaillance

D'un monde agonisant.