Je te demande si tu l'aimes. Je te parle d'amour. Et toi. Toi tu me dis qu'elle est belle? Belle? Moi quand je te parle de beauté, je ne te parle pas de son joli petit cul moulé dans un jeans Le Temps Des Cerises. Ni de ses lèvres pulpeuses. Ni de ses grands yeux pétillants. Putain. Je ne parle pas de ça. Moi ce que je voulais que tu me dises c'est que tu l'aimes. Que tu aimes tout d'elle. Ses défauts. Les pires. Le goût de ses larmes quand rien ne va plus. L'odeur de ses cheveux quand tu l'embrasses dans le cou. Parfois il n' y a pas de mots. Juste des regards. Des gestes. Encore des regards puis un sourire. Qui dure. Qui dure. Qui dure parce que tu as ta main posée sur sa peau brûlante. Parce que dans sa poche tu as caché furtivement un petit gribouillis avec inscrit "je t'aime" quand sa tête était tournée. Parce que les jours passent trop vite quand elle est là. Et que tu ne veux plus la quitter. Que tu ne peux plus lâcher sa main et que tu lui dis que sans elle, chaque minute est inutile et en revanche, parce que tout ne va jamais bien. Que ses yeux brillent, pleurs lors d'une dispute. Qu'elle te lance au visage des mots affreux, des cris de haine. Alors pardonne la. Recommence à zéro et dis lui. Cris le. Je t'aime. L'amour c'est ça... tu vois. Ce n'est pas de la merde. C'est dangereux. Moi. C'est de ça dont je te parle.