C'est par delà cette eau rosée
Qui coulait déjà sur sa tige
Que l'au delà, que la voltige,
De la fleur dans la rosée

Effleurent une hanche osée.
Elle se courbe, elle s'oblige
et fige une orbe qui s'aflige
Sur une ligne reposée.

D'elle, qu'importe le parfum
Ce qu'elle porte a son bras fin,
Et si s'effeuillant lentement

Ces fletrissures sont rapines
D'une finesse infiniment
Le sang blessé de ces épines