Pétale de frénésie, brin de folie, cette encre qui ne cesse de couler sur l'écran parfumant l'atosphère de sa pensée. Juste une étincelle lointaine, juste un bruit sourd. Rien ne vient détourner sa progression. Nul ne peut y voir que la pénombre au travers de ses yeux. Sans abysse brille ce mirroir de l'âme. Empli de ressentiment, détourné de son chemin. Il est-il possible d'y voir clair? Ne peut-on pas s'apprécier déjà de l'autre côté? La route semble longue et signeuse mais n'en demeure-t-elle pas davantage précieuse.

Se sentir vivre au travers de son regard..

De ce geste ample et fou, s'en émane une pensée nocturne. Simple mais dérisoire, cette pensée s'apparante à la rosée que connaît la nuit. Chaque soir son sort est scélé. Elle ne peut s'en détourner. Ainsi va le temps. Au rythme d'une samba, il semble se racourcir au fur  et à mesure que les années s'effacent. Reste son souvenir, son visage lointain, trouble dans le fond de ses yeux. Mais seul dans la nuit, il s'en souvient. Noctambule de son image, sa pensée dérive.

Le souvenir de ma pensée..

Au fil que coule le temps, la nuit se défile. Rien n'en est plus sûre : demain le jour se levera. Se souviendra-t-il de son visage? La nuit n'aura-t-elle pas parsemée sa pensée? Tanpis. Demain soir, le nuit renaîtra et de part cela, je la reverais. Noctambule au son de la nuit, pensive à la lueur de la lune, je te reverais. Que Dieu fasse chaque jour tomber la nuit que je n'oublie jamais ton visage. Fruit de ma pensée, tu n'en reste pas moins noctambule...