Il pleut dehors ; une pluie chaude et odorante. Je suis dans la case de Claudine. Le toit en tôle ondulé n'est pas très étanche et l'eau dégouline le long des murs à plusieurs endroits.
Alice et moi sommes assises bien droites sur un vieux banc en bois et Claudine fait chauffer le café sur un petit réchaud qui sent le pétrole. Quand c'est prêt elle prend la casserole d'une main et avec l'autre elle jète de l'eau sur la flamme pour l'éteindre. Elle nous verse le café dans des verres, avec beaucoup de sucre et du chocolat en poudre si on veut.
Il fait un peu sombre dans la cuisine. Le mur est tapissé avec des vieux journaux, et sur la table il y a une nappe en toile ciré blanche, un peu jaunie. De la pièce à côté vient une musique de la radio, ou bien de la télé, je ne sais pas. Je n'y suis jamais entrée, mais la porte est entrouverte et je peux voir des bouts de grands posters de Bruce Lee accrochés, et un fauteuil en rotin ; j'imagine que c'est le salon.
Janson, le mari de Claudine n'est pas là, mais il y a Marie, sa fille ; elle fait des guirlandes de Noël, un avec du papier crépon vert et jaune, et un avec du papier journal.
On fume des cigarettes et Claudine parle en Créole. Elle dit : "Janson, ça fait une semaine qu'il ne me parle pas, et moi j'attends, j'attends que ça passe, j'attends des jours meilleurs...  ...pfff... je déteste Noël."
On reste silencieuses après ça, on se regarde.
Puis elle rigole, tout son visage s'élargit et elle se balance sur sa chaise, elle rit, on rit toutes les trois et on boit le café.