Il existe, je sais, un monde où le soleil,

traverse le silence et ouvre les serrures,

un monde où s'éloignant des traces du sommeil,

les pas noirs de la nuit éclairent nos murmures.

Un pays où le vent vient manger dans nos mains

pour lire avec la vague, la ligne qu'il dessine,

où dépassant du cadre, le paintre et son fusain,

cisèlent l'irréel que les yeux imaginent.

Un endroit tout en nous, juste à côté du temps,

où les pierres s'essoufflent à parler de voyages,

une ombre fissurée par un soleil couchant,

qui cherche à se recoudre comme unciel sans nuage.

Il en existe aussi de ces traces de neige,

qui écartent la terre en fondant sous nos coeurs,

de ces instants de rêve que l'on prend à son piège,

pour qu'ils soient le refuge de toutes nos couleurs.

Tout cela est en nous, quand le bruit est aux autres,

cet ailleurs en folie juché sur l'écritoire,

là où seut peut s'atteindre la vie qui est la nôtre,

comme un vol d'oiseaux libres qui signe sa victoire