On a rarement la vie qu'on espère

Parfois on se perd

Il y a certains soirs où je m'interroge: vivre mais pour quoi faire?

Depuis ces révélations fatales

Mes émotions sont enfermées dans une malle

Depuis des années j'écris

Je fais comme si j'étais ravie, je ris, je souris, j'écris, je lis


La lecture n'est qu'un échappatoire, un mirage où je m'évade sans méfiance

Les mots, l'écriture ne sont que des vagues infinies dans lesquelles je me noie