L'idéal de la perfection ,

Le paroxysme de la passion ,

Sont le fruit de nos rêves.

Mais sans cela , nos sentiments seraient en grève.

Ils sont parfois la cause de notre destruction

Mais nos rêves sont tout de même bons .

Ils peuvent être la source de notre désespoir

Mais aussi celle de notre espoir .

Tout commença, un jour , dans ses grands draps ,

Lorsque ses songes le prirent ,

Et il vit cette douce perfection surgir ...

A cette merveilleuse vue , il s'approcha .

A son grand désarroi , elle ne le vit pas.

Enfin la perfection se retourna ,

Sa passion s'enflamma ,

Une nouvelle fois , il s'approcha.

Elle avait ce regard si ardent ,

Tel un brasier, si puissant ,

Qu'il s'en mord à sang .

Sa silhouette devenue corps ,

Et son sourire retors,

Faisaient que le rêveur était convalescent

Il tendit sa main en tremblant

La posa , sur sa divine taille ,

Sa chaleur lui provoqua une entaille .

Mais il ne la retira pas ,

Il la carressa, et ôta ses bas .

Et soudain , le jour arriva .

Il ouvrit les yeux et pleura ,

Il sut que jamais il ne l'oublierait ,

Il sut que plus jamais , elle ne l'envahirait .

Jamais il n'oubliera ses divins traits .