L'eau palpite sous la fluidité de la vie.

Tumultueuse présence

elle glisse entre les pétales des roses ;

une touche serpentine

que l'ombre du géant affole.

Il s'avance vers l'Est

à l'heure du couchant.

La pluie inonde la mer

du cinabre de ses billes ;

l'ombre a les poches percées.

Tout file par chemins escarpés...

Là où se greffe l'instant

l'innocence affûte ses dents

et la rose révèle ses épines.

Nous créons nos cataclysmes,

nos infimes joies,

nos immenses peines.

Lentement nous sommes sculptés,

minés.

Retournement du sablier !

Nous créons nos évènements,

nos immenses joies,

nos infimes peines.

Sûrement nous nous déployons,

grandis.

Géants

doués d'une sensibilité

qui ne prend pas forme de douleur,

ne juge, ni ne condamne l'horreur.

Géants

qui pointez du doigt

les traces des facéties des jours,

laissant lire à corps ouvert

les cicatrices de la vie.

Géants

qui voyez la forêt corinthienne

étaler son décor champêtre.

Depuis longtemps certaines colonnes

ne sont plus, pourtant

les feuilles d'acanthe d'instant en instant

perpétuent leur déroulement.

Lutins terrestres

nous ordonnons notre monde

qu'un simple coup de vent disperse ;

il ne reste rien de notre laborieux agencement

cependant, rien n'est perdu !

L'idée demeure ;

volatilisée ici, elle se recrée ailleurs.

Nous ne pouvons admirer

sa vitesse de concrétisation,

nous la devinons si, heureux,

nous l'observons à l'œuvre

dans notre propre maison.

Tout s'annule, tout s'équilibre.

Lutins aux ombres de géants,

nous jouissons du mouvement

de la balancelle, vers le ciel

ou vers moins fier.

.

L'immobilité dans la joie ou dans la peine

serait supplice que l'imprévisible dissipe.

J'appelle du même nom une chose et son contraire :

la vie palpite sous la fluidité des jours.