Misère-i-corde par batoule
Misère-i-corde
Un soleil noir luit
Me réveillant du trépas
L’intelligence détruite
Me pousse au faux pas
Des blessures de guerre
Des entailles à crier de haine
Ces âmes pures qui traînent
Pleurent à s’en déformer la tête
Ces orifices-yeux m’interpellent
C’est la poussière brune
La folie de tous
Le bruit mortel
La fin de la vie humaine
Miséricorde
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Style : Poème | Par batoule | Voir tous ses textes | Visite : 449
Coup de cœur : 9 / Technique : 7
Commentaires :
pseudo : Mignardise 974
je suis le propos et mets un GRAND GRAND CDC !! continue à écrire et à extérioriser le dépit qui semble t'étreindre.
