Dans la pénombre un gros sein blanc jaillit d'une sombre robe de soie — horreur! la stupeur est dérisoire la rage se brise en giclées muettes dans le vide du moi... La poésie est impossible. Le verbe gargouille en flux rouges écumeux, en caillots, en vocables cadavéreux.

J'attends d'être assassin.

Dans mes fibres fermentent deux mille et une morts.

Le Web perpétuera ses litanies soporifiques — mais je hurlerai, je serais l'ultime scélérat.