Elle court. De longues foulées, qui l'amèneront bientôt là où personne ne la trouvera. L'endroit ? Elle ne sait pas encore. Mais il faut fuir, courir. Ne jamais se retourner. Ne pas tomber. Elle va surement exploser. Ce n'est pas possible autrement. Son cœur bat trop vite, sa poitrine se soulève au rythme des battements d'ailes d'une coccinelle. Imagine-toi elle. Virage au sol, atterrissage violent. Le rêve est perdu, les songes confus. Tremblements, halètements. Rien ne va donc se finir, maintenant ? Cela devait être le début d'un commencent. Au lieu de ça, elle plonge dans le dénouement d'une fin. Il faut partir avant les applaudissements. Partir, loin, au vent. Sentir la pluie fouetté son crâne et ses pieds marteler la terre. Elle ne vit pas l'instant présent. Elle le voit avant, c'est déjà son achèvement. Elle traverse le jardin et s'affale. L'herbe lui meurtrit le visage, comme un fouet. Sentence, torture. On la compresse, on l'oppresse. Libérer la prisonnière. Sur le gazon, elle se libère. Estomac vide, yeux presque secs. Elle veut se fondre dans le noir. Silence, soupir. «  Dors mon enfant, dors. Demain aura encore son lot de souffrances à venir. »