Cette musique amuse ma muse
et abuse de la ruse pour que j' use
de mots pour maudir mes maux et
m' offrir les rimes de Raymond Queneau.

Je me console sur l' épaule folle de l' alcool
un peu frivole je perd la parole et le contrôle
de ma vie aussi assis sur le lit de
mes envies embellis de Paradis.

Un suicide cupide un peu candide
avide de vide et de ride acide.
Capable du pire comme du diable
véritable coupable et responsable
de cette merde à notre table.

Avant de mourir, je voudrais lire
une satyre que Shakespeare
expire avant de finir de rire.
Une pièce de théâtre en quatre
actes où Sartre passe un
pacte avec un malt un peu mate.

Puisse la paix napper sur du papier
plier les derniers souhaits tués
par des bombes qui engendre
de profonde hécatombe trouant le monde
et la terre ronde de plaies immondes.

Suis tu le sens de ces sons
sentant l' absence d' innocence
sinon sort et sois soutenue
par un poète un peu bête avec
l' étiquette d' être l' une des sept défaites
discrètes de cette planète parfaite.