Mes larmes coulent sur cette feuille blanche,

ou l'amour je n'arrive plus à écrire,

ma main ne cesse de trembler le martyr,

ma plume en a fini d'écrire mes désirs.

L'encre n'est plus que le sang de ma souffrance,

que j'ai écris, partagé pleuré et agonisé,

avec la mort elle a une étrange ressemblance,

car même dans l'audelà je l'emporterai....

Les mots me manque à décrire mes maux,

mon sang baigne dans cette souffrance contraignante,

non je n'arrive plus à trouver les mots,

la mort sera mon ultime et seule délivrance.

Mon âme n'est plus sur terre,

mes yeux ne perçoivent plus la lumière,

mon coeur je ne le sens plus battre,

je laisse cette infinie douleur m'abattre.

Les bras de l'amour n'ont pas voulu m'étreindre,

ils n'ont jamais vu que j'en avais besoin,

tout mon être est en train de s'éteindre,

aujourd'hui c'est des bras de la mort qu'il a besoin.

Peut être que l'amour se trouve dans la mort...