Le village

Tremblez, braves gens, la rumeur est à vos portes.

Elle vous meurtrira, si le vent ne l'emporte.

Et le vent frémissant dit : " Mon Dieu, quel effroi

Que tous ces pauvres gens sont dépourvus de foi !

Ils guettent leur voisin et sèment sur sa route,

Des graviers galopins ayant le vent en poupe.

Et pierres par ici, poutres dans l'au-delà,

La rumeur qui s'étend, jamais ne s'éteindra.

Elle a des airs ainsi, il semble comme ça...

Elle n'est pas d'ici, lui s'en vient de par là..."

Même si elle tend à l'autre ses deux bras,

C'est certain, elle attend plus qu'il ne lui rendra.

Il faut aimer pourtant dans ce monde imparfait,

Pour vivre tant et tant, bien au-delà des faits.

Tremblez, braves gens, la rumeur est à vos portes.

Elle vous meurtrira, si le vent ne l'emporte.

Mais le vent chasse tout ce qui trouble la vie

Et devant son courroux, s'enfuient tous les impies.