Où est le temps des littéraires ?
Jeter au fond des latrines.
Où sont les sans dieux ni maîtres ?
Où sont passés Baudelaire et Racine ?

Des blessures qui pleurent à l’intérieur.
Des croix au fond des yeux.
Refusant nos rêves même quand on dort.
Amour sous antidépresseur.

Chez les anars plus que la télé qui s’allume.
Des neuroleptiques dans les biberons.
Des ecstasys pour soigner les rhumes.
Cocaïne consommée comme le pognon.

Sur les murs de nos citées.
S'inscrient de puissantes mythologies.
Emprunte de rage bétonnée.
Violence dont on fait l'apologie.

On a tous des lames de rasoirs
Au fond du cœur qui nous lacèrent.
Blessé sous les coups de l’écharnoir.
Rester la tête haute, ne pas être abdicataire.

C’est sur n’iront au paradis
Que ceux qui brûlent l’alcool.
Et moi je me perds avec ce p’tain d’écrit.
La tête contre les murs j’vais m’servir un bol de pétrole.

xav