Comme un soir d'hiver.
 
 

1.
 

C'était une fenêtre.

Et elle offrait une vue imprenable sur la branche d'un arbre.

Branche, sur laquelle il s'était si souvent amusé à contempler, les soirs, le passage des saison.

Branche comme une toile.

Comme un tableau noir.

Une toile mouvante.

Surréaliste.

Brûlante sous les coups de longues flammes furieuses.

Blanches.

Et il y avait eu cette musique, soudain cette voix essoufflé...

Comme un écho au rythme cardiaque de son cœur agité.

A aucun moment il n' avait eu peur.

A aucun moment.

Il y avait eu les cris paniqués de ses parents, ils avaient résonné a travers la porte. 

« -Qui a fermé les portes ? Qui a caché les clefs ? Qui a mis le feu ? C'est toi Tom ? Tom ! C'est moi ! C'est ta mère ! Ouvre! »  avait demandé la voix affolée de sa mère.

- Qu'importe, avait-il répondu, criez si ça vous chante ! Qu'importe, puisque c'est moi -même qui vous ai brûlés ! »

 Et il avait ri, exaltante euphorie... Sentiment étrange.

Il n'y avait eu au début  qu'une belle et petite flamme, elle s'était mise a danser avec le pied de la table du salon...  C'était chouette.

Puis elle avait rapidement grimpé partout, sur les meubles et sur les visages, dans quel ordre ? C'était sans importance.

Il se souvint avoir couru, pas si vite, pas si longtemps!

Il n'avait même pas pris le temps de réfléchir.

L'idée lui était venue comme ça... c'était tout !

Il en gardera un agréable souvenir.