Tel un Pollock dans mon cervau, de longues trainées obscures, difformes. Les méandres de l'action painting de mes pensées insensées.

Puis des spots lumineux, mon âme prend du repos, je suis un Rothko. Des couleurs qui se mèlent, belles, chaudes, mystérieuses, profondes. Mes pensées prennent forme.

Enfin, tout s'éclaire, je suis le quadrangle blanc, mon esprit est suprématiste. Calme, limpide, en accord avec le support: mon esprit et mon coeur ne font plus qu'un.

Je peux retrouver le chemin figuratif: Je suis un Magritte. Ceci n'est pas la réalité, ceci est a vérité.