J'ai toujours gardé d'avant ma naissance quelques souvenirs étranges. La douce sensation de flotter dans une mer tiède et sans marrée ou des barbares inconnus battaient lentement, d'un seul coeur, des tambours de peau. 

Puis ce fut l'illumination de chromes et de lampes, je restais suspendu, morceau de viande sanglante, au bout d'une main comme au bout d'un crochet, braillant, me tortillant comme un ver. Inutile c'était deja trop tard, j'étais né.

Des cet instant atroce il me semble être resté aveugle, sourd et muet d'avoir trop hurlé. Depuis je marche à taton, je me cogne en silence, je n'ai plus de sens que la raison comme point de mire. Une chenille immobile dans un cocon qui rêve d'être un jour l'éphemère papillon. 

Il faut bien s'accrocher à la branche de l'arbre qui vous porte, mes racines dans le ventre encore tiède de ma mémoire comme le boulanger pétris la pâte grise. De mes racines justement j'ai gardé l'oeil noire et une certaine familiarité avec le désespoir.