Les jours sont élastiques

Et les heures-caoutchouc,

S’étirent dans la nuit.

Les trottoirs, face à face,

Ne sont plus parallèles

Et les lourds lampadaires,

Se courbent vers l’oubli.

Il y a des jours comme ça,

Où les pavés pointus,

Pénètrent dans nos têtes

Et on ne sait comment,

Nos pieds semblent flotter,

Dans les petits nuages,

Agressifs à souhait.

La ville déploie ses larmes

Et offre à notre vue,

Sa rue pâle et grisâtre.

C’est la rue de l’ennui.

Les magasins frileux,

Se serrent à étouffer

Et montrent leurs vitrines,

Dans lesquelles se côtoient,

Des béquilles rouillées,

Montées sur des roulettes,

Des gants de marbre sculptés

Avec sept doigts cornés

Et de beaux pull-overs,

A trois manches évasées.

Sur les murs suintants,

Sont rivés des anneaux,

Avec des traces de sang,

De couleur vert-de-gris.

Au loin, un clocher noir,

Inverse le temps qui passe,

Et égrène les heures,

D’une étrange longueur.

La nuit ne tombe pas,

Au plus survole-t-elle,

Les toits et les ruelles,

Qu’elle plonge dans la pénombre.

Il y a des jours sans nuit,

Des jours couleur-café,

Des journées qui étouffent,

A cause des odeurs,

De la vie qui oublie,

Souvent de repartir.