Dans les jardins lointains,

Les herbes se révoltent

Et les tiges agacées,

Les regardent de haut.

Dans leurs yeux, le mépris,

Pour ces frêles esquisses,

Dépourvues de toute fleur.

Ce n’est que bruissement

Ou vague conciliabule,

Pour les bribes malingres,

Qui se plient sous le vent.

Les fleurs ne disent rien.

Elles ne se soucient pas,

De celles qu’elles considèrent,

Comme de bas végétaux,

Des petits pédicules,

Qui peuplent les prairies.

Les herbes en ont assez,

De la vile dictature,

De celles qui sont grandes.

Ce qui fait notre force,

Dit un soldat herbeux,

C’est que nous sommes  mille,

Quand elles ne sont que cent.

Les tiges se méfient,

Les fleurs, elles, sont ailleurs,

Occupées à produire,

Leurs merveilleux parfums.

La guerre n’a pas eu lieu,

C’est que, dans ce jardin,

Chaque brin d’herbe, en secret,

Est amoureux d’une fleur.