Le désert à la peau d’orange

exhale son chant caverneux,

il n’est qu’espace

minéral,

que dunes molles

et traîtresses.

Il se fiche des méharis,  

ne veut rien leur concéder

hormis ses mirages flottants,

sa cruauté

qui les assèche.

Aucun cri, mouvement de vie

n’a de prise sur son

néant,

son étendue d’hostilité,

de sable frappé d’un soleil

acharné, qui attend la mort,

la momification des chairs

intruses, toujours égarées.

Le désert

méprise la vie

et l’écrase

négligemment

de la même façon que nous

écrasons

quelque cancrelat

trop importun, et trop petit.

Et, fier de son immensité

hautaine,

il va, et il s’étend,

rien, de ce qui vient de nous

ne peut le marquer,

le réduire.

17/04/2007.