Dans la futaie sombre et clairsemée des arbres

Le vent du nord bruisse son chant macabre.

L’astre de la nuit perce le voile hyalin des nuages,

Baignant la plaine d’une clarté blême et laiteuse,

Transformant par là toutes choses en un mirage

Qui deviennent ainsi irréelles et mystérieuses.


Non loin une âme solitaire sur une flute antique

Exécute les accords purs et obscurs d’une musique.

Un air originaire d’une très ancienne civilisation,

Qui naguère périt par l’effet d’une cruelle damnation.

Au centre de la cour une eau limpide s’écoule d’une fontaine

Où les mille éclats des étoiles scintillent sur les jets arborescents,

Comme sur le sang pourpre qui s’écoule de moi par flots iridescents.

Déjà j’entends le trille erratique des funèbres créatures de la plaine.


Du feu falot de l’âtre se dégage une douce lumière,

Qui bienfaisante réchauffe et éclaire la chaumière,

Et qui, sur les vastes murs décrépis et froids se répand,

Chassant nonchalante les ombres noires du néant.

Une lassitude ineffable s’empare insidieusement de mon être,

Mais en ce monde, un jour chacun est appelé à disparaitre.


Au fond de mon esprit retentissent encore les échos de la bataille,

Et cette longue journée vit le trépas de nombreuses canailles,

Amis ou ennemis. Sous peu je m’en vais me joindre à eux

Pour rire et festoyer à la table opulente d’un dieu.


Sur la plaine nous avons lutté et expiré.

Au soleil levant, rouge sera la rosée.