C'est un sanglot;
il ne sait pas pourquoi il pleure.
Il émet un gargouillis pâle et pantelant.

Puis le mot s'installe
- comme un remplacement
dans l'espace laissé vacant par le bonheur.

Sa transparence est celle d'un soleil d'hiver
qui se percherait juste au-dessus d'un canal.

Il y a, en lui, quelque chose de vérolé
d'aussi alvéolé qu'un cratère et l'on voit
du coup, sans qu'on s'y attende,
le monde en creux.

Puis le mot s'effrite et l'éjaculat de sons
se transmute en une rivière de pollens
qui recherche haut dans le ciel un astre fourchu

qu'a-t-on vu
sinon
l'éclair blanc de l'illusion ?