Un centaure qui avait une voix de stentor
s'entourait de chanteurs qui aimaient les senteurs
des fleurs des sentiers;
sentimentalement
le centaure centrait
sa vie de sang et d'or
sur ses souvenirs saouls.
Mais sous les souvenirs
qu'on a sauvés, souvent
le savant sent la sève suave du vent
il se demande bien ce qu'on savait d'avant
ce qu'on saura d'après.
C'est depuis tant de temps qu'on tempête après lui
qu'on tempête avant lui
lui, l'étang le détend,
une fois étendu
sur le bord de l'étang très loin des étendues, des étendards barbares, des dards des taons, il dort. Il rêve qu'un vieux singe a rencontré Saint-Jean, un Saint-Jean déjanté - qui était le plus sage ?
Qui était le plus sage ?
Qui était le plus singe ?
Une puce trancha en demandant aux gens qui du singe ou du saint gardait son pucelage.
Les gentils gens renoncèrent à se prononcer.
Le singe sage et le saint coururent vers le Saint-Siège.
Ils n'y trouvèrent qu'un trouvère, une serpe et quelques serpents.
La serpe servait à couper du serpolet.
Le trouvère, lui, servait à trouver des vers (quand bien même était-ce des vers à six pieds sous terre).
Les serpents se serraient en un noeud de vipères
mais leur repère venait d'être repéré.
Le singe qui s'ingéniait à singer Saint-Jean (lequel, las, s'ingérait tout le temps dans ses songes) lui demanda la pièce et ce dernier fouilla son habit rapiécé pour sortir non un jaunet mais une rapière qui sectionna sec le noeud vipérin sur le champ.
Il était désormais bien trop tard pour trotter, pour tricoter et pour trépaner des tritons.
Trépaner des tréponèmes, ça, encore, d'accord !
Mais il était trop tôt pour dresser les tréteaux.
Alors, en attendant, on se traîtait de traîtres.
Les invectives étaient les vecteurs de la haine.
La haine triomphait, pour la énième fois.
Haine de hyène innée et haine des aînés.
Ce n'était pas, croyez-moi, une haine naine.