Le sol, humus grouillant, engendre maints vallons

                           de feuilles. Quel automne ! Il bruine, c'est long.

                               Des branches ont pourri, le chêne est nu,

                                   verdi du tronc, ses nœuds soutenus

                                       par le gel. La nuit est sans fin,

                                           le chien pelé sans festin,

                                            et l'harmonie se traîne

                                              de cyniques haines.

                                                Où fuit l'heure ?

                                                 Un jour pleure

                                                      Sa vie.

                                                        Puis,

                                                        vert

                                                       sévère,

                                                      l'univers

                                                    baise la lune.

                                                Dans la forêt brune

                                               rôdent les loups alors

                                         qu'un renard s'enfuit. Dès lors,

                                      l'hiver revient, maître des journées,

                                 plaines, rus, bois, cascades, girolles, genêts,

                            églises, vitraux, clochers. Et puis tout recommence :

                         Dieu géant, galaxies, systèmes, terres, toutes semences,

                  guident leurs destinées d'après tes seules et incontournables volontés.