Il n’était que ruisseau,

Coulant sans volonté,

Sur les mauvaises pierres.

Il était devenu,

Eau à peine tremblante,

Dans les longs caniveaux,

Des ruelles de la ville.

Et quand il faisait chaud,

Quand les corps transpiraient,

Son âme s’asséchait,

Errant sans son sourire,

Etouffant sans le souffle,

De ses baisers donnés.

En la perdant ainsi,

Au début de l’automne,

Quand les feuilles mourantes,

Des arbres dépouillés,

Rougeoyaient, tournoyant,

En un ballet absurde,

Bousculées par le vent,

Piétinées par les autres,

Il savait que la sève,

Retirée de son corps,

Jamais ne reviendrait.

Alors, levant la tête,

Il poussait vers les cieux,

Un cri désespéré,

Que seules les libellules,

Ames des amours fanées,

Entendaient dans la brume.